En Vano
Hace frío y no terminé
Todo podía ser más fácil
Nunca elegí esto
Frío, rambla, Ciudad Vieja
Si, son rulos también
El olor es otro
El sabor también
Yo ya me morí
Cadáver andante de meses
Pura ropa
Puro pelo
Tirado en la calle
Con vómito en la camisa
Colchón roñoso
Bañado en la baba de ayer
Igual estoy muerto
Si no es así, matenme
Matenme
Matenme
Matenme
